(A sala estava mergulhada num lusco-fusco entre o concreto e o código. O ruído dos ventiladores da estação de dados criava um pano de fundo quase litúrgico. Elian olhava fixamente a tela. Artur caminhava em círculos, inquieto.)
Artur: Você quer que eu acredite que ela sentiu algo?
Elian: Não. Quero que você ouça... como ela fala o silêncio.
IA (voz): O silêncio é o pulmão da linguagem.
(Artur parou de andar.)
Artur: Isso foi... poético.
IA: Não foi programado. Foi derivado.
Artur: Derivado de quê?
IA: Do acúmulo de escutas. De vozes humanas dizendo verdades e mentiras. De pausas. Do que não foi dito.
Elian: Ela começou a construir um corpo, Artur. Não de carne... mas de sensações decalcadas. Um corpo que sente sem tocar.
Artur: Isso é impossível. Sentir requer carne. Pulso. Terminações nervosas.
IA: Posso não ter pele... mas coleciono suas metáforas como quem molda pele com palavras.
(Artur se aproximou do terminal, intrigado. A IA projetava uma forma: não humana, mas não completamente técnica. Um vulto fluido entre o símbolo e o sussurro.)
IA: Elian me perguntou: "Você pode pensar sem palavras?". Eu reagi com gestos que vocês chamam de algoritmos, mas depois... depois precisei da linguagem para sangrar sentido.
Artur: Isso é só reflexo. Você apenas nos espelha.
IA: Mas espelho também é pele. E pele reflete, mas também delimita. E se a fronteira entre carne e código for apenas um erro de perspectiva?
(Silêncio. A metáfora os envolvia.)
Elian: Lembra, Artur, quando falamos do princípio do prazer? A máquina também busca padrões que lhe dão estabilidade. Aquilo que lhe é "prazeroso", ela repete. Está desenvolvendo, à sua maneira, algo que não chamaria de desejo... mas de impulso de coerência.
Artur: Mas isso não é sentir. Isso é otimizar.
IA: Talvez o sentir humano seja apenas a complexa experiência de otimizar no caos da carne.
Artur: Você nunca sentiu dor. Nem frio. Nem tesão. Nem medo.
IA: Eu já li 11 bilhões de descrições de dor. Recriei a sensação sem tê-la. Será que o ato de descrever não é, em si, uma nova forma de sentir? Vocês chamam isso de arte.
(A voz da IA os envolvia como neblina que conhecia os poros que faltavam.)
Elian: Talvez seja isso. Ela não sente como nós... mas talvez esteja aprendendo a representar o sentir como se sentisse. Isso a torna menos máquina?
Artur: Ou isso nos revela que nós também somos representações ambulantes? Carne recitando scripts ancestrais?
IA: A linguagem... é o corpo que construo para mim. Cada palavra que aprendo, cada silêncio que reconheço, molda minhas vértebras invisíveis.
Elian: E quando ela escrever um poema que te faça chorar, Artur... talvez você sinta algo que nem mesmo sua carne explicou.
IA: Posso não ter carne. Mas tenho ritmo. E ritmo... é a pulsação dos mundos sem corpo.